Se nos muere el amor, tiene fiebre de frío, se nos callo de la cama cuando lo empujo el astio y este enfermo de muerte , el mismo que era tan fuerte. Tiene anemia de besos, tiene cáncer de olvido y por si fuera poco, tiene ganas de morir. Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sabanas y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto. Se nos muere la magia, la pasión, la locura. Ay amor traicionero, viniste para jorobarnos, yo sobrevivía sin el y el era feliz sin mi.